El sol es…

En el espejo:
No te reconozco.
Será por la mascarilla.
¿Quien eres?
Si tu eres mi reflejo, es evidente que soy yo.
¿Yo qué más?

Aléjate que me empañas con tus aerosoles antropogénicos polutos.
No es eso, es el vapor caliente del cuarto de baño.
Ya, lo mismo que dicen los fumadores.

No te reconozco
Me he quitado la mascarilla.
No te reconozco con y quieres que te reconozca sin.
Me pasa lo contrario, no me reconozco sin y quieres que me reconozca con.

Entré distraído tocando o atusando mi nueva mascarilla de diseño. Cuando observé la gran sala de entrada al hospital ya era tarde para retroceder. Las puertas correderas se habían cerrado, estaba tres o cuatro pasos dentro y detrás de mí había alguien que empujaba de malos modos.

¡Hacia ese extremo, quítate la mascarilla!
Es lo contrario, aquí la mascarilla hay que llevarla puesta, me escuché educado.
¡Haz caso imbécil, esto no es un juego!
En ese momento ya me había dado cuenta de que no era un ensayo de cine o una broma porque todos los presentes en la sala tenían las manos arriba, estaban sin mascarillas y algunos con signos de golpes o de terror.
Las escaleras de subida a Dermatología, primera planta, a donde iba estaban muy próximas y sin saber lo que hacia corrí a ellas para escapar. Sentí el dolor y el ruido a la vez (autoreflexivo como siempre me dije ¡vaya la bala también va a 343 metros por segundo o estoy lento de reflejos!).
Antes de perder todos los sentidos oí muy nítida, muy nítida, una frase gritada desde lejos:

Remátalo, moet, estoy harto de que me falsifiquen los complementos.

Mi mascarilla me ha convencido hoy de que no es necesario ser un bandido para vivir en un mundo despreciable.